Die Truhe schreit unaufhörlich
‘Halt den Mund, dummes Ding’
Vergebens

Man schluckt den Schlüssel runter
schmeckt komisch lügend
fremde Zungen befallen den Geist
das Unwasser bringts zum Schweigen, vorerst

gelbe Worte faseln Unsinn in den Geist
schon makaber wenn das Werkzeug spricht
die Nägel in den Schläfen
beißen unbarmherzig in den Kortex
Handlungen werden egozentrisch und absurd

Kein Ausweg aus den Windungen
Jede Ecke ein neues WirrWarr
Auch Irrsinn hat seinen Sinn
Quo vadis, frater?
Et tu, brute?